nihil
так, начнем с того, что мне нужно с собой серьезно поговорить, как бы смешно это не звучало.
фух~
вода всегда очень хорошо влияет на мой мыслительный процесс, поэтому, подставив спину под горячую воду и согнувшись в три погибели, я наконец думала.
думала о своём глобальном неписце, длящемся уже где-то месяца четыре. почти всё, написанное за это время, м.. как бы поцензурнее выразиться? не то. совсем не то.
и я думала - а с какого, собственно, хуя (простите, дети, ежели таковые имеются) он вообще взялся, неписец этот?
и нашла. вот просто нашла эту ебан... причину.
причина эта приезжает ко мне раз в два месяца и говорит: "Кать, ты уже написала мне книгу?"
причина работает пока что в издательстве, так что подгоняет меня как может.
и это давит. на меня так никогда и ничто не давило. я вообще до сих пор подросток в душе - мне нужно делать всё наоборот. именно нуж-но.
но под этим давлением из меня выжимает нечто важное. мои истории. их просто не остается даже в голове.
господи, если бы ты знал как мне горько думать об этом.
я просто больше не вижу, мне нечего рассказывать.
мне не поможет уверение в том, что я заебисьмолодец, не поможет пинок или брошенный вызов - я не азартна.
просто надо быть честным со своими историями.
просто надо перестать думать об этой несуществующей книге.
господи, я так соскучилась по миру в голове.
и я превращаюсь в ледышку, в снег, мне не страшно ходить босиком по холодному полу, сидеть с ледяными руками или смотреть, как осыпаются снегом мои последние идеи.
потому что какая в сущности разница?
фух~
вода всегда очень хорошо влияет на мой мыслительный процесс, поэтому, подставив спину под горячую воду и согнувшись в три погибели, я наконец думала.
думала о своём глобальном неписце, длящемся уже где-то месяца четыре. почти всё, написанное за это время, м.. как бы поцензурнее выразиться? не то. совсем не то.
и я думала - а с какого, собственно, хуя (простите, дети, ежели таковые имеются) он вообще взялся, неписец этот?
и нашла. вот просто нашла эту ебан... причину.
причина эта приезжает ко мне раз в два месяца и говорит: "Кать, ты уже написала мне книгу?"
причина работает пока что в издательстве, так что подгоняет меня как может.
и это давит. на меня так никогда и ничто не давило. я вообще до сих пор подросток в душе - мне нужно делать всё наоборот. именно нуж-но.
но под этим давлением из меня выжимает нечто важное. мои истории. их просто не остается даже в голове.
господи, если бы ты знал как мне горько думать об этом.
я просто больше не вижу, мне нечего рассказывать.
мне не поможет уверение в том, что я заебисьмолодец, не поможет пинок или брошенный вызов - я не азартна.
просто надо быть честным со своими историями.
просто надо перестать думать об этой несуществующей книге.
господи, я так соскучилась по миру в голове.
и я превращаюсь в ледышку, в снег, мне не страшно ходить босиком по холодному полу, сидеть с ледяными руками или смотреть, как осыпаются снегом мои последние идеи.
потому что какая в сущности разница?