- Отстань от меня, глупый мальчишка, - вскрикиваешь почти, когда тебе надоедает его въедливый шепот. - Чего тебе надо?
Он довольно улыбается, отчего у тебя живот скручивает в тугой узел и хочется схватиться за ручку/клавиатуру, как за оружие.
И с этих пор мальчик следует за тобой повсюду: выглядывает из окна соседнего дома, прячется в глазах прохожих, даже все песни, что ты слышишь, поют его голосом или просто про него.
Заглядываешь в зеркало, думая, что хотя бы здесь ему тебя не достать. Но как только поднимаешь взгляд, видишь, как весело болтает ногами твой маленький Муз, сидя на левом плече.
Он хватает мочку уха своими крошечными тонкими пальцами и дергает за нее.
- Ну, напиши про меня что-нибудь, - тянет в самое ухо, - пожалуйста.
И ты сдаешься, соглашаясь сразу на все: и покатать его на каруселях, и сводить погулять в самый дождь, и посвятить все выходные.
Под мерный, иногда прекращающийся стук клавиш он танцует свои странные шаманские танцы прямо у тебя на голове, запутываясь ногами в волосах.
- Слезай, - смеешься и пытаешься его достать.
- Ни за что, - пыхтит и начинает наматывать круги по твоей макушке, спасаясь от загребущих рук.
- Ну, я же дописала уже, - трясешь головой, и он падает в ладони, смешно задрав кверху ноги.
- Скорее читать, - кричит и подбегает к слегка мерцающему экрану, пробираясь через препятствия в виде кружек/тарелок/смятых листочков/мусора/еды/дальше по списку.
По мере прочтения он иногда меняется (смотря, что именно ты написала).
- Это точно про меня? - скептически поднимает бровь.
- Я поставила ООС, - быстро оправдываешься.
- Драконы?..
- АУ.
- Эм, я не гей, - краснеет.
Пожимаешь плечами и насвистываешь.
- Мне нравится, - говорит он всегда неизменно и ярко улыбается. - Выкладывай.
Ты думаешь, что теперь он пропадет, исчезнет, но нет, мальчик остается и уже тише разговаривает с тобой иногда, предлагая идеи.
Однажды ночью/днем/утром ты вдруг понимаешь, что картина перед твоими глазами невероятно яркая и ее срочно нужно описать.
Мальчик сутулится и молчит, наблюдая, как ты быстро-быстро печатаешь.
Сюжет захватывает, но вот рассказ закончен.
Выпрямляешься на стуле, разминаешь затекшие мышцы и оглядываешься в поисках мальчика, чтобы показать написанное.
Но его нигде нет. Переводишь взгляд на экран и понимаешь, что только что убила своего мальчика.
Глаза начинает щипать, потому что вот именно таким, какой был, он никогда к тебе не вернется. Не станцует больше в волосах, не улыбнется ярко и приставать не будет.
- Что я наделала? - тихо прошепчешь и, возможно, заплачешь.
Это немного сумасшедше, когда герои поселятся в голове, и очень трагично, когда приходится делать им больно, но по-другому уже просто невозможно.